"Twitter?" fragt er, und ich sehe in seinen Augen, wie er mich aufgibt.

Gehe in meine Daunendecke gekuschelt einkaufen. Scheiß auf mein Image. High Heels peppen jedes Outfit auf!

Weil ich Menschen mag, Energie, Liebe. Nicht Menschen, die planen, was sie schreiben - damit es Sterne regnet. Das ist nicht mein Twitter.

Oh jaaa du geiler Hengst, und jetzt schieb dir die Kerze... oh. Falsches Fenster.

Bin durch deinen Kopf gegangen, einfach so... war schön, mich da zu sehen.

"Bitte, geh nicht!" "Ich kann nicht anders." "Es ist dieser Twitter,oder?"

Wenn ich ein Ding wäre, dann wäre ich Regenbogenknete.

Menschen wie meine Nachbarn sollten nicht ficken dürfen.

Mein Kopf zählt die Gründe auf, immer wieder. Mein Herz spricht eine andere Sprache. So müde vom Übersetzen.

Ja, es stimmt. Mit Brüsten ist das Leben einfach schöner.

Ich sitze einfach hier und sehe schön aus.

Twitter ist auch nichts anderes, als es sich selbst zu machen.

Das Knattern der Heizung singt mich in den Schlaf, gebettet auf Sprudelwörtern und mein Herz voll von dir.

Die Brüste jucken, gibt wohl Schnee.

Ich wurde gerade Hippie genannt. Jetzt kann ich zufrieden meine Zotteln flechten und meine Beinhaare kämmen, bevor ich mich der Orgie widme.

Du hast mich berührt, da wo ich selbst nie hinkam. Diese kleine tiefe Stelle.

Übermütig durch Blätterhaufen getobt. Umgeknickst. Auf Hund der Nachbarin gefallen.

In langen Nächten träumen wir uns.

Regenpfützenspringen, anyone? Ich muss heut nochmal wild sein.

Ich prostituiere mich ja hier nicht zum Spaß!